O Carnaval do Arlequim - Joan Miro

É necessário desmistificar o escritor. Acabei de ouvir isto do Lobo Antunes. Atirei-me para trás do meu eu, enterrei-me na procura da minha benquerença pelas pessoas. Gosto de pessoas, depois gosto de quem escreve, como gosto dos que não escrevem mas que falam, dos que fazem alegria, dos que me dizem com os gestos o que afinal nenhuma palavra é capaz de dizer: - estamos a viver, estamos a ser felizes, naquela quantidade certa que faz de nós apenas pessoas como sempre fomos. Posso então emergir do conforto do anonimato, da solidão, do silêncio. Encontro gente como eu, gente que também vive num mundo seu e que eu afinal desconhecia, gente com medo de viver, apenas viver. O tempo perde agora parte da sua importância e os temores acabam por se ajanotar para a romaria da confraternização. O medo de não saber escrever, de dar erros, das concordâncias traiçoeiras, das formas mal amadas da poesia pessoal, que não traz afinal vida para dentro de que a lê. Sucumbiu, entregou-se de mãos algemadas ao momento, afinal o que gosto mesmo é de viver. Gosto tanto da cultura do sorriso, da vontade de rimar com todos aqueles que partilham comigo um canto de uma mesa onde a arte são os sorrisos. Gosto tanto de gostar, e pelo meio até que sou capaz de fazer uma poesia de amor, ainda ontem, ao ouvido, deixei cair uma alegria edificada pelo convívio ? estás tão bonita. Mas a emoção era grátis neste dia, e do outro lado uma mana, veio de longe, mas não vinha cansada, trazia uma vontade pura de me dizer que eu era importante. Mais á frente e como o vento, uns olhos negros cheios de vida, corre contra o tempo com um sorriso que abraça todos aqueles que acreditam na juventude. Gosto deste vento, é igual a um que tenho em minha casa, genuíno, puro, e capaz de fazer coisas no mundo. Esta energia é um Mar de afectos, entrega-nos o futuro com uma vontade indomável de o tornar passado. O momento ficou ao rubro, mandei vir mais uma mini, completamente atestada de álcool, há momentos que são para comemorar. Alucinei, a meu lado todos os avatares eram vida, e até os cabelos parados que olho no papel, são uma brisa, enrolam-se-me nos olhos para gritarem viva à poesia da vida. Esta foi uma noite especial, saí com a certeza plena de que um dia me tornarei num best-seller, quanto ao Nobel, que se lixe, um dia destes faremos uma fundação de gente que ama a vida para além das palavras. O prémio será uma mesa redonda de sorrisos, onde a poesia está no círculo dos avatares que riem.

?O Amor é Alquimia,
É o fogo que queima,
Transforma e labora
No cadinho do coração,
Transmutando-o num coração
Sensível, terno; como uma
Doce poesia ou uma flor
Delicada em seu lindo jardim...
Este é o verdadeiro elixir
Da longa Vida e o Ouro que
Brilha nos corações
De quem ama...
Contudo, há de ser laborado
Todos os dias, caso contrário,
Perder-se-á a nobreza
E o encanto desta
Alquímica magia.?

Elias Akhenaton
"Eterno aprendiz, um peregrino da Vida"
http://poetaeliasakhenaton.blogspot.com/

É tão bom sentir teu amor,
Ser amado por uma flor
Que com sua doçura e ternura
Acalanta o coração deste
Peregrino passarinho beija-flor...

É tão bom ser iluminado
Pela luz dos olhos teus
Que traduzem a beleza
E a singeleza de tu?Alma.
Essência criada por Deus...

Teu Amor é música suave
Que contagia todo meu ser
Com a mais bela melodia
Inspirando meu dia-a-dia,
Como uma doce poesia...

Teu Amor tem a leveza
Da brisa do mar,
O brilho das estrelas
E o encantamento do luar
Envolvendo-nos num eterno desejar...

Enfim, teu Amor é tudo!
O cheiro da tua pele, teu perfume,
Tudo que exala de ti, delicada flor,
Que ainda com tua seiva, dar vida ao
Teu enamorado beija-flor!

Elias Akhenaton
"Eterno aprendiz, um peregrino da Vida"
http://poetaeliasakhenaton.blogspot.com/

Floresta Amazônica és grandiosa,
Repleta de mistérios e belezas.
És o pulmão do mundo oh deusa frondosa
Com diversidades vivas em tua natureza.

Contemplar o canto dos pássaros
Vindos de tua mata verde é acalanto
Que acalmam e enlevam nossos atos
Inspirando nobres sentimentos.

As espécies de animais existentes
Em tua fauna, cachoeiras e cascatas,
São indeléveis em nossas mentes,
Entes dependentes de tuas matas.

Entretanto, nem tudo é alegria!
A depredação tem sido freqüente
Pela mão do homem no dia-a-dia,
Desmatando tuas matas, infelizmente.

O predador homem sem consciência
Não mede esforços em derrubá-la
Colocando em risco sua existência
E das gerações futuras em vivenciá-la.

Com isso, aceleram a extinção
Dos animais que são obrigados
A deixarem seus habitats pela violação
Dos seus santuários, sucumbindo-os.

Os poucos que sobrevivem são negociados
Livremente no comércio ilegal,
Até mesmo plantas raras apreciadas
São retiradas do meio ambiental.

Levantemos a bandeira da preservação
Ainda há esperanças, vamos nos unir
E trabalharmos com força e união,
Caso contrário, a floresta irá sucumbir.

Sucumbindo todos irão sentir, já estamos
Sentindo os efeitos desta depredação.
Dar as mãos é mais que necessário, vamos
Fazer nossa parte tendo conscientização.

Elias Akhenaton
"Eterno aprendiz, um peregrino da Vida"
http://poetaeliasakhenaton.blogspot.com/

?É triste pensar que a natureza fala e
que o gênero humano não a ouve.? - Victor Hugo.

?A vida do homem perde o viço
Quando não se alimenta da palavra de
DEUS....
A palavra Divina nos
Sustenta...
Fortifica...
E, ainda,
Dissipa as trevas
Do nosso interior, clareando-o com
A Luz do Amor e da sabedoria...
Sem essa palavra, seremos
Envenenados pela angústia
E não teremos forças para
Vencer os percalços
Que encontramos em nossa
Caminhada terrena.?

Elias Akhenaton
?Eterno aprendiz, um peregrino da Vida?
http://poetaeliasakhenaton.blogspot.com/

Só de vê-lo dá dó, o Joselito, sessenta quilos de pura amargura, olhos desidratados que nem sequer dão para chorar uma puta de uma lágrima, uma postura que nem para cabide serve, ginga pelas ruas, vende poemas avulso e, da forma como está crítico o país, alguém quer lá saber de poemas para alguma coisa. Diz que está a mando de Deus, servir os homens com poesia que os farão calar e escutar a voz da voz do senhor. Os putos são ranhosos e atiram-lhe pedras à cabeça até haver uma que a vá rachar. Os senhores das boutiques correm-no dali para fora com um gesto hitleriano. Ele obedece e vai para outro lugar onde possa escrever e tentar vender um poema ou outro. Pelo que sei, a poucos dá a curiosidade de saber o que ele escreve num papel que encontrou no chão. O Joselito é uma paz de alma, come e bebe do que lhe dão, como se fosse um cão de rua a quem se lhe atira os ossos. Neste caso, para sobreviver, tem de ser mais rápido que os cães. E ir de focinho ao destino.

Conheci-o há dias e falei um pouco com ele sobre o dia-a-dia, sobre as suas palavras que, ainda que olhando para mim, ia escrevendo no papel tão magoado quanto ele.

- As pessoas são insensíveis, mano. Ninguém liga puto ao que escrevo

- É, mas tens de ter calma, as coisas boas virão ter contigo, mostra-me aí o que estás a escrever

- Interessante, meio filosófico. Tens talento, pá!

- Ninguém quer saber de talento para nada, mano, as pessoas só querem é dinheiro para grandes comezainas e orgias com os seus próprios egos.

Falámos durante bons minutos e foi bom saber que ainda existe pessoas que falam das coisas com palavras que se entendam e que, mesmo do avesso, conseguem falar às direitas. Troquei o poema por dois cigarros. Ele preferiu assim. Fiz-me à vida antes que a vida se fizesse a mim, a procurar onde cair vivo, onde o silêncio faz falar. As contas são várias, como são várias as contas que tenho que dar para pagar as contas. Não adianta ser ladrão porque corro pouco e tenho as unhas dos pés encravadas. Deus não me apurou os sentidos. A helena aproveitou-se da minha fraqueza e está a apanhar sol nas Caraíbas com um badameco qualquer, a contar notas de cem e a descascar camarões, que é o que ela sabe melhor fazer. Sou, a bem dizer, um rouxinol sem canto. Os dias assim andam, nesta correnteza mal distribuída, uns têm tudo, outros têm todo o nada. Limpo umas chaminés em part-time e valha-me nosso senhor Jesus Cristo o quanto isso me ajuda para fazer andar a carroça e ter alguma coisita no prato.

Passeio no largo mas quem anda ao largo sou eu. Inventar os dias é muita areia para a minha camioneta. O país quer-nos pequeninos, caladinhos como um biscoito. De chaminés estou por aqui. Sonhar alto é uma ameaça, e já se sabe porquê. Não estou aqui para explicar nada. Aliás, nem sei se estou aqui ou na Noruega lá no meios dos bacalhaus a fazer discursos sobre os reis magos. Cansei de estar cansado e fui à procura imediata do Joselito numa de lhe pedir um poema de fé. Não o encontrei. Ao que parece sonhou com a sua morte e realizou-se. Fiquei tolo porque os sinos não avisaram nada. Mas também não admira, porque, aos pobres, atiram-se para a cova de qualquer maneira, e já está.

A rua já não é a mesma rua. É um lugar sem notícias, sem estômago para adorar. Sentei-me onde o Joselito se sentava e pus-me a escrever umas quaisquer memórias que me vinham à cabeça feitos espadachins. Alguém atirou uma moeda que no chão cantou. Ficou a rodar bastante tempo. A moeda reluzia, parecia de prata mas não era. Era uma moeda que alguém atirou em troca do que estava a escrever. O sol batia na cara do fulano. Ao início parecia um anjo medonho mas depois ficou mais nítido. Era o poeta.